Suelo tirar mis días por la ventana
Malgastándolos en tristes intentos
Por comprender lo incomprensible
Aquellos interrogantes inverosímiles
Acerca de cómo una flor
Que suele parecer inmaculada
Bella hasta en su aroma
Puede de pronto comenzar a marchitarse
Para un día convertirse en nada
Ni como aquella flor
Linda hasta en sus colores
Puede cuando intentamos tomarla
Herirnos con una afilada espina
¿Será que está enojada?
¿Será que entre esos pétalos coloridos
guarda algún secreto trágico?
O será que aquella rosa
Era simplemente
La coartada de unas crueles espinas
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