nuestros son

Los árboles de un color inglés
pasaron al café
y aún estamos acá
parece que fue ayer
cuando a las cinco aún había sol
resulta que hoy
apenas son las seis
y, como ves, ya oscureció
algo ha cambiado
y no solo es la estación
como ves, también mi corazón
y el brillo de los ojos al mirar
y el ritmo de mis sueños al soñar
cómo tiembla mi alma cuando hablás
el sabor de las tardes no es igual
y aquellos parques y jardines
antes libres,
esporádicos, fugaces
ya no son los mismos
como ves, ahora tienen dueño
nuestros son.

La Flor

Suelo tirar mis días por la ventana

Malgastándolos en tristes intentos

Por comprender lo incomprensible

Aquellos interrogantes inverosímiles

Acerca de cómo una flor

Que suele parecer inmaculada

Bella hasta en su aroma

Puede de pronto comenzar a marchitarse

Para un día convertirse en nada

Ni como aquella flor

Linda hasta en sus colores

Puede cuando intentamos tomarla

Herirnos con una afilada espina

¿Será que está enojada?

¿Será que entre esos pétalos coloridos

guarda algún secreto trágico?

O será que aquella rosa

Era simplemente

La coartada de unas crueles espinas

Carta de Amor

Estimado Sr. García:

Me dirijo a usted formalmente, tal como si fuese un completo
desconocido, pues ya no recuerdo el perfume de su piel sobre mi almohada, ni
aquellos gestos que me han sabido dulces y otros tan amargos, hay prendas en
su armario que ahora desconozco, y ya no se de memoria como antes, todos sus
horarios, no tengo idea si se encuentra ahora en el trabajo, o quizás tomando un trago
con amigos, ya no se siquiera con quien anda.
Señor García, debe pensar que tras cinco años de amor y tres de desamor, mi
memoria le esta siendo infiel a nuestra historia, pero dígame si recuerda cómo sabían
mis labios justo en primavera, si podría pintar el color exacto de mis ojos en un
lienzo, o dibujar un mapa exacto con los lunares de mi espalda.
El tiempo se ensaña en borrar cada detalle, cada aroma, cada color, cada textura, se
encarga de trastocar los recuerdos hasta hacerlos ininteligibles, hasta ya no saber
cuáles son verdaderos y cuáles una fantasía, pero créame Señor García, que ni el
tiempo puede borrar lo qué sentí cuando llegué a mi casa y en mi puerta estaba
usted con su guitarra tocando para mí y al lado suyo su bicicleta
estilo inglesa de los años treinta color verde opaco, o ya no lo sé, quizás era verde
claro, pero no importa el color, lo que importa es que por esos tiempos usted no era
ningún señor, tan solo era Juan y yo lo conocía …y usted me amaba, cuando la
rutina no había devorado la pasión, cuando aún no habíamos descubierto que no nos
correspondíamos.
Sospecho que debe estar comenzando a enojarse, a preguntarse por qué le escribo,
a querer decirme que no cambio más, que sigo siendo esa que siempre removía lo
enterrado, causando nada más que estragos… Señor García, le escribo porque ayer
lo vi subiendo al auto y casi no lo reconozco, pero al darme cuenta que era usted,
sentí como el sabor de la desazón se instalaba dentro de mi pecho, y no podía dejar
de decirle, que ahora mismo tengo el recuerdo de nosotros en mis manos y me sabe
a esas mezclas que fueron mucho y a la vez nada, como un montón de palabras
agrupadas, que nunca serían frases célebres, pero no querían estar solas.

memories

Heme aquí

fumando el humo de tu jardín

de frente a mis emociones

y mis tristezas

escribiendo acerca

de como pudo tu presencia impunemente

convertirse en un fantasma

tu risa campaneante

en una brisa que roza mis oídos

la plenitud

en un vacío punzante

¿Habrá sido solo un sueño?

¿Una mala pasada de mi imaginación?

¿Una veta esquizofrénica en mi racionalidad?

Será que esto me sucede solo a mi,

o mi risa campaneante,

a veces también roza tu oído, inimputable

¿Te preguntarás también si ha sido todo un sueño?

  Las horas desdibujan tu mirada

y tus gestos

mezclan tus facciones

e intentan borrar lo que ha quedado

¿Podrán?

A veces siento que no pueden

Repita la pregunta, por favor

¿Podrán? Por momentos, pienso que si

Pero realmente,

¿Podrán?

No pueden



         "Estar así despiertos, es un delirio de condenados!"